Esto me pasó hace 30 años, en las sierras de Córdoba, Argentina.
En cierto momento me doy cuenta que he perdido el sendero, estoy cada vez más cansado, aunque no puedo hacer más que continuar. Algunos relámpagos cercanos me sirven para divisar pequeños tramos del camino, pero esta luz también me enceguece, y así casi no distingo lo real de lo imaginario. Cuando llego a lo que creo es la cima del monte el viento arrecia, las gotas de la tormenta empiezan a caer, todo es un torbellino, sincrónico, que parece estar llegando a un clímax planeado, respondiendo a un guión de una película, la cual estoy viviendo, siendo el único espectador y protagonista.
De repente, mi cuerpo se detiene, sin razón aparente. Diría que está como alarmado por algo que ni veo, ni escucho, ni pienso, pero a la vez, no estoy asustado. Simplemente, me he detenido, en forma espontánea, obedeciendo a una extraña especie de orden.
Acto seguido, hollywoodense, el próximo relámpago me confunde porque sólo veo ante mi, un vacío. Rápidamente, intento prender la linterna en forma instintiva, no anda, pero la golpeo contra mi mano izquierda, y un agónico resplandor me revela que estoy, nada menos que ante el abismo. Tardo varios segundos, eternos, en reaccionar, en moverme de lugar y en darme cuenta que de haber dado un paso más, un milímetro tan sólo, y me caía al precipicio...
Hoy agradezco a mi inconsciente biológico ser parte de mi consciencia, y desde aquella época, estoy aprendiendo a escucharlo.
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